A ti

Hoy me dirijo a ti, sí a ti.

Aunque estoy seguro de que jamás me leerás.

Pero siento esa necesidad de decírtelo, de gritártelo, de implorártelo.

A ti, que aunque leyeras esto ni te reconocerías.

Tienes nombre, pero no lo voy a decir, no es necesario.

A ti, que malgastas tu vida en la barra de un bar.

Tú que hacías de tu trabajo algo digno.

Yo que vibraba contigo cuando nuestro equipo marcaba.

Pero no, hoy no te sigo el juego, tu juego.

Te autoengañas, escondes tu miseria tras una copa de aguardiente.

El bicarbonato no es la solución a tus males.

Mírate al espejo y háblale.

A ver si así te das cuenta de que el que tienes enfrente no te merece.

No seas un olvidado más entre los demás olvidados.

La mentira es tu compañera.

Pero aún estás vivo.

Así que reacciona, lucha por salvar tu pellejo antes de que sea tarde.

Antes que encuentren tu cuerpo empapado en el frío de la noche.

Tú y sólo tú tienes la solución.

La lucha será dura pero mientras haya camino habrá pasos para dar.

Pandemia

Desde hace una semana se retransmite cual carrusel deportivo. Cada minuto una novedad, un nuevo caso, un hospitalizado por posible, la prensa en las puertas, los periódicos rellenan páginas, alarma, miedo, más miedo, más horas de televisión ocupándolo todo, mascarillas, miedo a volar, miedo a comer carne. Antes miedo a las aves, a la migración porque pudieran propagar la enfermedad. Mucho antes fue el miedo a las vacas locas, ahora el cerdo, no hay problema, se puede comer, pero...

El pánico vende, la alarma vende, ¿ Qué será lo próximo ?.

Cualquiera sabe, pero habrá algo nuevo de lo que preocuparnos aunque sea sin razón ni convencimiento. Seguramente nos harán obsesionarnos con una nueva enfermedad de la que nos olvidaremos cuando deje de ser noticia, cuando a la noticia suceda otra nueva, con la suficiente dósis de morbo, curiosidad o miedo que capte nuestra atención durante el máximo tiempo posible.

Por lo menos así no hablamos de la crisis, aunque el que no tiene trabajo ni perspectivas en el aire, pocos minutos le dedicará al cerdo ni a sus fiebres.

El mundo globalizado camina dando bandazos y todos estamos mareados.

Ando investigando el pasado, la vida de mi padre, sus raíces.

En el año 1950 estuvo haciendo la mili en un destacamento en Alcalá de Guadaira, Alcalá de los panaderos, y por la información que me cuentan sus hermanos, fue una época bonita para él, de libertad de las ataduras del trabajo en la panadería. Incluso se dedicó a escribir cartas a las familias de los soldados que no sabían leer, ya que era de los pocos que habían aprendido.

Sé que hubo un molino que era donde mi padre trabajaba.

Por eso me he citado con un gran amigo de allí, Israel, un personaje especial, diferente, que me averiguó que el regimiento donde sirvió era Soria 9. De aquello no queda prácticamente nada, solamente ruinas, pero la semana que viene iremos a echar un vistazo e intentaremos hacernos una idea de lo que fue.

Queda otra historia, esta un poco más lejana, la de sus antepasados, apellido Santander, que averigué que vinieron de

Jubrique, pequeño pueblo de la serranía de Ronda, hace doscientos años.

Ya tengo programada una visita en el mes de Mayo a conocerlo e intentar averiguar algo más.

Prometo comentar las sensaciones.

EL DIA DEL LIBRO

Hoy se celebra el día Mundial del libro y siento envidia sana de no poder estar en las famosas Ramblas de Cataluña, cuna de San Jordi.

Desde esta humilde atalaya, me gustaría aconsejar a quién quiera oirme, no una novedad, ni siquiera un best-seller. Simplemente, uno de los libros que más me han marcado, por su escritura, por su escritor, la vocación frustrada de ser actor, o quizás la nostalgia de una época pasada que no viví.

Me refiero al " Viaje a ninguna parte ", de Fernando Fernán Gómez, una obra maestra.

Ah, aunque me parezca una indecencia, se puede leer por internet, por ejemplo en

www.librosgratisweb.com, para quién no quiera disfrutar de la magia y el tacto de pasar las páginas una a una.

Ella

Mirando la foto de la playa me di cuenta de que ya no es la niña bebé que correteaba por la playa, que ha crecido, que casi tiene siete años.

Que ya lee y escribe con soltura.

A veces sentimos nostalgia de tiempos pasados, pero en este caso me emociono y me duele especialmente los momentos no vividos con ella por culpa del trabajo, la primera palabra perdida, el primer paso, las horas de juego sin pensar nada más que en reir, correr, gritar.

Siento que su infancia no va a volver a mi, que los recuerdos se pierden en la carrera del olvido.

Me consuelo mirando las fotografías ( benditas recuperadoras de sensaciones, visiones, alegrías, tristezas ).

Por eso ahora me entran ganas de estrecharla en mis brazos, decirle que la quiero, sentirla cerca de mi, aunque ya no sea el bebé que correteaba por la playa.

VACACIONES

Preparar un puente a la playa supone un esfuerzo mental y físico que no todo el mundo puede soportar. Por mucho que se concentre uno, siempre habrá algo que se olvide. Veamos un caso concreto de unas vacaciones de Semana Santa en Benidorm.

La familia Martínez se va a trasladar desde Moratalaz hasta el pisito del la playa, bueno, a quinientos metros del agua.

Son siete, padre, madre, cuatro niños en edad de ser niños y el abuelo.

Desde el sábado anterior se están preparando las maletas para marchar el miércoles justo despúes de comer. Están mentalizados de que las colas de salida no se las quita nadie, ya son muchos viajes allí y muchas horas de espera.

Lo tienen todo previsto. A las siete de la tarde paran para tomar café y estirar las piernas en un área de servicio de carretera.

Por el camino, Pascual piensa que algo se le ha olvidado, pero no logra recordar lo que es. La duda le corroe, pero no consigue dilucidar qué es lo que no lleva.

A las nueve llegan al aparcamiento del piso. Comienzan a descargar los bultos y sigue sin caer que es lo que le falta.

A las nueve y cuarto, Pascual recibe una llamada al móvil.

- Dios, ese número, ese número. Piensa Pascual.

- Lo conozco, lo conozco. Comienza a sudar.

. Por fin contesta: Papá, voy a por ti, discúlpalme, pero algo ya barruntaba yo que se me olvidaba, tardaré poco tiempo, no te pongas nervioso, que ya llego.

El abuelo resopla en la gasolinera.

El debate

Eran las 12.30 horas.



Iba a tener lugar en la Asamblea de Madrid un debate del máximo interés.



Nadie quería perderse la votación, pues si su grupo parlamentario perdía la misma, imprevisibles consecuencias se cernirían sobre ellos.



Durante una hora, los diputados gritaron, deliberaron, chillaron y al fin votaron lo que a cada uno en conciencia pensó.



Se volvió al rato para la segunda votación, pues la primera había recogido un empate técnico.



En esta última, por fin ganaron los partidarios del no.



El principal punto del día era:

" ¿ Se puede beber agua u otros líquidos en los escaños de la Asamblea de Madrid ? ".


Lo que podría parecer un cuento más o menos irónico sobre quienes nos gobiernan y qué dedican su tiempo y nuestro dinero, sucedió de verdad hace solamente un día. En prensa está.

El circo

Otra más a la cárcel y van...

¿ Porqué estamos haciendo de una macabra muerte un espectáculo ?.

¿ Porqué la sangre vende ?.

Las televisiones rellenan sus parrillas con programas que han transpasado hace demasiado tiempo la línea de lo honesto y legal, pero qué más da, si la gente lo ve, siguen y siguen sin freno ni coto.

Imágenes una y mil veces repetidas, niñas que venden su intimidad en la caja tonta.

Estamos llegando al límite de lo que se puede soportar.

Pongámonos por un minuto en la situación de la familia y entonces planteémonos si merece la pena perder un segundo de nuestra preciosa vida en algo que produce espanto, por mucho que nos guste el morbo.

No puede ser, no debe ser, definitivamente no, no me reconozco en esta sociedad, debo ser un bicho raro.

Quizás sea que no tengo arreglo, pero así lo prefiero.

Otro día estaré más lúcido.

CHANO LOBATO

Ha muerto la gracia de Cádiz.

Mejor es decir que ha pasado a la posteridad el baluarte de los tanguillos y las alegrías gaditanas.



Ahí estará de cháchara eterna con el Beni, Pericón y otros genios que esta bendita tierra ha parío.

Nos ha dejado Chano Lobato.

Vivan los genios.

"Tengo un sueño "

Las radios y las televisiones en esta época se van de vacaciones y suelen poner enlatados, refritos y repeticiones de programas antiguos.

Aunque tengo muchas historias en la cabeza, esta noche no tengo demasiado tiempo para pensar, el sueño me puede. Así que, conmemorando aquel día histórico, vuelvo a meter una historia que escribí uno de esos días de quimio que tan lejos quedan en mi mente y en mi cuerpo.

Dice así:

"16 de julio de 1969 "

Nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres, dos, uno, cero...

El Apolo XI ha despegado de la base de Cabo Cañaveral rumbo a la Luna.

En un pequeño pueblo llamado Morrison, estado de Tennesee, una familia se ha reunido alrededor del televisor y lo mira embobada.

Se han ido a la casa " vecina ", que es muy grande y espoaciosa.

Ellos en la suya no tienen el novedoso aparato.

Jhon está muy nervioso, tiene ganas de gritar y no puede.

El 21 de julio de 1969, Neil Armstrong pone sus pies en la superficie de la gran bola blanca y el hombre da el primer paseo por el espacio.

Los padres, hermanos, primos, abuelos y tíos de Jhon, y él mismo, gritan y aplauden.

Se sienten felices de haber nacido en América, de ser americanos.

Aquella noche, ya en su casa, Jhon pregunta:

- Papá, he tenido un sueño y quiero que se convierta en realidad.

- Tengo que viajar a la Luna, sentir las sensaciones que ese " hombre " ha vivido, dar saltitos por allí.

El padre se toma su tiempo para contestar. Toma aire y le comenta pausadamente:

. Hijo, no te quiero desmoralizar, pero te diré tres razones por las que, a mi pesar y al tuyo, no podrás cumplir tu sueño.

. Primero, porque ser astronauta cuesta mucho dinero y nosotros no disponemos de él.

. Segundo, porque llevaría muchos años de esfuerzo y sacrificio.

- Pero, papá tu siempre has dicho que sin esfuerzo nada se consigue y nuestra familia, como todas, es una gran trabajadora.

. Sí, Jhon, pero queda la tercera.

- ¿ Cual es, papá ?.

Que somos hormigas.