domingo, 31 de mayo de 2009

Tarde de tragedia

Hoy lo siento por ti, por todos los que derramaron ilusiones y cánticos, que se hicieron cientos de kilómetros para apoyar a su equipo, sin resultado.

Esta noche me imagino que estarás sufriendo, llorando por tu equipo.

Sólo quiero decirte que tus colores están ahí, que los dirigentes se irán pero el escudo y el equipo quedan, el betis queda.

Ahora es cuando más hay que amar a los colores.

El año pasado el Cádiz vivió una situación exacta a la de hoy, y ya ves, este año se ha celebrado el ascenso como el campeonato de liga.

Suerte, Dama.

jueves, 28 de mayo de 2009

EL NARRADOR DEPORTIVO

Desde la época del glorioso don Héctor del Mar no había encontrado a un narrador de partidos de fútbol hasta que hace unos cuatro años lo descubrí a él.



Es raro que no lo hubiese oído antes porque siempre he escuchado la liga por la radio, alguna vez haciendo zaping podría haber caído en mis oídos, pero casualmente no.



Antes estaba abducido por los de siempre, los que salen en la tele, en las radios en los periódicos, ya sabemos todos, los mediáticos.



Pero descubrí a Alfredo Martínez y la ilusión por el fútbol, el amor a este deporte, renació de nuevo.



Nadie cómo él narra al Barcelona y a la selección española.



La profesionalidad que pone en cada choque, sabiéndose cada jugador, procedencia, motes, es inusual en nuestra radio.



Y además no sale en la tele, no sé su cara, es una persona modesta y ante todo, es un gran profesional.



Cada gol es una vivencia, un sentimiento, un disfrute para los sentidos, un goce, la mayor expresión del amor a el deporte rey.

Animo a cualquiera a que oiga un partido a este hombre en Onda Cero los fines de semana o los miércoles y disfrutará del fútbol en toda su dimensión.

Que tu voz nos haga disfrutar muchos años.

Enhorabuena, Alfredo.

Un camino peligroso

Sale el sol, la ciudad va despertando.

Las calles se van poblando del ruido de los coches, las gentes van saliendo de sus casas para ir al trabajo, a comprar, al colegio.

Un grupo sale de la suya, siempre a la misma hora, cuando el lorenzo se asoma por el horizonte, antes de que haga demasiado calor. El recorrido el de siempre, ya están acostumbrados.

Sin embargo, ese día alguien decide que podían tomar otro camino más corto, ha oído decir.

Al principio, algunos protestan pero la mayoría decide que sí.

Comienzan a cruzar la avenida con paso decidido, hasta que cuando se encuentran enmedio de ella, un coche pasa a toda velocidad, no para y arrasa con todos ellos.

Ni siquiera para, el hormiguicidio se ha cometido una vez más.

El beso

El bosque rezuma alegría, bullicio, alboroto.

Las ardillas suben y bajan por los inmensos árboles.

Un conejo sale de la madriguera buscando alimento.

Los pájaros no paran de cantar en las copas más altas.

Un águila sobrevuela buscando presa.

Hay un camino marcado entre la maleza y al final, ella.

En una cama hecha de rosas rojas, gladiolos, rardos, jazmines y las más bellas flores descansa ella.

Lleva allí desde tiempo inmemorial esperando que se deshaga el hechizo.

Duerme en el sueño eterno.

De pronto, el silencio se hace en el ambiente.

Todos se esconden.

Alguien aparece al final del camino, la espectación es máxima.

Poco a poco él se va acercando, primero dubitativamente, luego sus pasos son más seguros, hasta llegar junto a ella.

Se acerca a la bella que duerme hasta dejar sus labios a dos palmos de los de ella.


La besa con suavidad, pero ella continúa dormida.

Luego otro beso, esta vez más intenso. Ella no reacciona.

Otro, y otro.

Y otro más.

El levanta su cabeza y la mira.

Ella duerme.

Se incorpora, y se va alejando poco a poco cabizbajo.

Decididamente, el lobo nunca podrá hacer de bueno en un cuento.

martes, 19 de mayo de 2009

Caricias

Hace calor.
Las ventanas están cerradas, el aire acondicionado enfría la habitación.
Luz apagada.
María tiene sueño y como cada noche lee un libro antes de dormir.
Diego se queda viendo la tele en el salón como siempre.
A los pocos minutos, María siente unas manos que se posan sobre su cuerpo desnudo, ella siempre duerme solamente con braguitas.
Primero sobre sus piernas, luego va subiendo por la barriguita hasta llegar a sus pechos.
Un gemido sale de su boca.
El se pega a ella, también desnudo, cubierto solo con un slip.
Diego y María, María y Diego, solos en la intimidad de la noche.
Dios, cuanto tiempo esperando ese momento, muchas noches de lectura en solitario, durmiendo con un extraño al lado, sin sentir a su hombre, ese que le enamoró con su mirada, sus caricias, su cuerpo y su pasión.
Pero allí estaba y no era sábado.
Ella busca con sus manos el cuerpo de él.
Las manos de él, tan expertas en otro tiempo, ahora divagan de un lado a otro, sin orden ni concierto, con desesperación, de pronto un seno, ahora la planta del pie, le hace cosquillas en el ombligo, luego la espalda.
Hay algo raro en él, no siente sus gemidos.
Hasta que Diego dice; Ya.
¿ Ya ?, contesta María.
Sí, ya encontré el mando a distancia, que no sabía donde estaba.

La soledad se desliza por su almohada en forma de lágrimas.

Primavera

El poniente se mantiene suave, ni rastro del maldito levante.

La noche es fresca, huele a verde.

En el pueblo apenas se oyen ruidos.

En las zarzas junto a la iglesia canta el ruiseñor. Destaca el canto poderoso en la soledad.

Un perro ladra en la sierra, algún zorro se acerca buscando restos de comida de los contenedores.

De vez en cuando un cencerro suena, las ovejas están en el huerto del cura.

Un autillo canta en el techo del cine.

En las casas, las gentes ven la tele, cenan, las puertas permanecen abiertas hasta la hora de ir a dormir.

De pronto, lejano se oye el claxon de un coche, dos tres, cuatro, cinco, muchos. El sonido se hace permanente por todas las calles de Facinas.

El ruiseñor deja de cantar, los perros ladran escandalizados, el autillo se esconde.

Los coches siguen pitando constantemente.

¿ Habrá habido una boda ?.

A esa hora no parece probable.

Un himno suena a todo volumen en el primero de los coches de la caravana, el Barcelona ha ganado la liga.

El partido del siglo

Esta historia pasó hace muchos años, demasiados quizás. El otro día en una conversación con un amigo de la infancia, hablando sobre el paso de los años, recordé esta vivencia. Aquí la tenéis:
Era el partido de nuestras vidas, de las cortas vidas.
Norte contra sur, conceptos diferentes de vivir el mundo de la pelota, el preciosista, el de toque, contra la fuerza bruta, el poder del músculo.
No había árbitro, ni redes, ni gradas, ni público, ni prensa, ni televisiones, ni agua, ni reservas.
Un sólo balón y cinco contrincantes por cada equipo.
El campo no era de albero, hierba natural, alguna piedra traicionera clavada en la misma y muchas ilusiones en juego.
Los límites los marcaban a un lado el barranco y al otro la pared de piedra de la antigua fragua.
En ese tiempo los partidos los jugábamos sin horario, hasta que se hiciera de noche, llegáramos a diez goles o la madre de alguno de nosotros nos llamara para irnos.
Esta vez tocaba en el campo del sur, en Vico, con dos porterías de madera de mi tío Manolo Manso incrustadas en el suelo.
En un equipo, el nuestro, El Pata, Joselillo, los dos preciosistas, David y Chan, y por último, yo.
En el de ellos, Naveda, mi primo, el Biri, El Pando y otro que no me acuerdo ya, pero que actuaba como local.
Nuestras ilusiones en aquél partido, nuestros sudores allí derramados, nuestras zapatillas de la Tórtola con el dedo fuera, todo se truncó cuando lo que tenía que suceder pasó.
Un pelotazo más fuerte de lo normal y ...
El patio maldito, ese que aparece en los cuentos de seres misteriosos, el de las brujas, el de las viejas que se llevan a los niños. Eran tres hermanas, a cual más siniestra.
Allí terminó la pelota.
A ver quién era el guapo que les pedía a las Mayas que la entregaran.
Misión imposible.
El partido del siglo, el gran partido del siglo quedó suspendido sin fecha...

martes, 12 de mayo de 2009

" El sitio de mi recreo "

Porqué se van los buenos y se quedan los malos.

Quizás para convertirlos en leyenda o porque el destino lo marca así.

Hoy se ha marchado uno de los grandes de la música.

Ese chico que algunos decían que era triste y solitario, pero que él se negaba a aceptar.

Esa alma que se disfrazó de cuerpo frágil para crear maravillosas melodías de toda una generación.

Ha muerto Antonio Vega.

Nos queda su música.

Y su alma entregada en canciones.

sábado, 9 de mayo de 2009

Una apacible tarde

Una familia se sienta al fresco de una tarde de primavera a comer los primeros caracoles de la temporada.
A su alrededor, otras tres mesas también están ocupadas.
La anochecida es plácida.
De pronto, un BMV negro con sonido estruendoso para frente al bar. De él, baja un chico joven mientras otro queda dentro. Desde la misma calle, y al oído de todos los que allí había, pide ver al cocinero.
Pero, una voz femenina desde dentro le dice:
- Tú no tienes nada que hablar con mi padre.
. Cállate verdulera, que contigo no tengo nada que hablar.
El tono del chico se va elevando sin importarle nada quienes allí había.
. Tu hija ha entrado en mi casa esta tarde y se ha querido llevar un cuadro.
. Yo sólo he ido a recoger a mi hijo. Vete de aquí que mi padre no quiere verte.
- Verdulera, que eres una verdulera. Esto no va a quedar así. Mañana vendré a hablar otra vez con tu padre, a ver si quiere recibirme.
El niño corretea por el bar oyendo la conversación.
Dentro, la chica llora y maldice su vida.
. No aguanto más, bastante le he soportado. Espero que mi hijo cuando cumpla la edad se de cuenta de quién es su padre.
El BMV se cierra con un portazo y sale derrapando.
La gente continúa comiendo caracoles.

viernes, 8 de mayo de 2009

El pueblo saharahui

Hay unos cientos de personas que viven en uno de los lugares menos hinóspitos del ya de por sí duro desierto del Sáhara.
Y están allí porque España decidió un día abandonarlos a su suerte, a ellos, que eran españoles como tú y como yo, que tenían D.N.I. español, de los que yo he visto con mis propios ojos algunos cientos de ellos.
Qué pasaría si un día nuestros dirigentes dijeran que los canarios no son españoles y que se retiran de nuestras islas. Y lo qué es peor, que promulgaran que las islas Canarias pertenecen ahora a Marruecos y ustedes se irán donde el gobierno marroquí diga.
Pues eso, ni más ni menos, ha pasado con los españoles que viven en Tinduf y los otros territorios ocupados.
Es meritorio que sobrevivan, que tengan escuelas, que luchen durante treinta años por tener un territorio propio, un estado propio, y que quieran mantener sus raíces a toda costa, pudiendo bajar los brazos e integrarse como marroquíes o mauritanos.
Desde la distancia, con todas las comodidades del mundo, mando un soplo de ayuda hacia ellos, para que continúen la lucha en pos de un ideal, un objetivo, ahora que casi todos los ideales se han difuminado en el mundo globalizado y en la sociedad del bienestar y el consumo.

jueves, 7 de mayo de 2009

Dificil elección

Paul Nbongo sudaba, dios cómo sudaba.
No todos los días tenía que hablar con el presidente del país.
Aunque él fuera también un alto cargo, máximo mandatario del poder parlamentario, pero enfrentarse a ese inmenso hombre, tanto en altura como en kilos no era fácil.
Allí estaba esperando a que lo recibiera.
Eran las cinco de la tarde, mala hora en Camerún, mala hora, sí señor.
También el presidente sudaba, aunque por otras razones. Su sudor era perenne y formaba parte de él.
Algo malo pasaba cuando le venían a molestar a su hora sagrada, la de la siesta.
Tras levantarse de la cama, se vistió e hizo que Paul pasara a su sala de reuniones, uno de los pocos lugares donde se podía estar fresco.
-Con su permiso.
. Pasa.
- Señor presidente, tengo que comunicarle una noticia.
. Déjate de misterios, Paul, que no estoy para muchas monsergas. Espero que no sea mala.
- Bueno, depende de cómo se mire. Los miembros del parlamento se han reunido para debatir sobre una cuestión de vital importancia del país.
. Pero bueno, creí que hasta ahora quién mandaba era yo y sólo yo.
- Y sigue siendo así, señor presidente, pero lo que se ha decidido por unanimidad de todos le incumbe a usted y sólo hemos recogido lo que está en la calle.
. Pues no lo guardes más que voy a estallar.
- El parlamento ha decidido que usted tiene que elegir primera dama para el país.
Samuel Pobombo, máximo detentador del poder en su país, sintió que las piernas le temblaban y que su camisa se inundaba de miles de goterones de sudor.
. ¿ Pero no dice nada la constitución nacional ?
Paul se recogió con un pañuelo el sudor de su frente y contestó:
- Señor presidente, no tenemos Constitución.
. Bueno, pero habrá alguna ley que diga quién algo sobre eso.
- No hay ninguna, señor presidente. Tiene usted que proponerla al parlamento y para eso estoy aquí.
. Pero, ¿ Cómo eligo yo una primera dama entre cuarenta y cinco esposas ?.
- No lo sé, señor presidente. Pero los miembros me han dado un día para que usted les diga el método.
. Esta bien, Paul, lo pensaré. Ven mañana a esta misma hora y crearemos la ley para la primera dama. Ah, y di al servicio que hoy no puedo recibir a ninguna de mis mujeres, necesito estar solo.
La tarde iba a ser muy larga, y la noche también.
- Maldita Carla Bruni, maldijo Samuel Pobombo en voz alta.

sábado, 2 de mayo de 2009

El mayor espectáculo del mundo



Siempre en la cuarta fila y con el mismo número.

Todos los años igual.

Es la gran ilusión de su vida.

Algunos niños se hacen fotos con la elefanta antes del comienzo de la función.

Cinco leones y dos tigres inauguran la tarde.

Después el gran león blanco.

Malabaristas que exhiben sus habilidades.

Payasos que anuncian su actuación.

Magia y más magia en el centro de la pista.

Música de Paco de Lucía para la exhibición de los cinco caballos andaluces.

Osos que bailan, elefantes que hacen piruetas increíbles, Miss Aurori sobre la pista.

Pedro deja de comer palomitas para aplaudir cuando la pareja de trapecistas se juegan la vida en el techo del circo.

Descanso para relajarse y hacerse una foto con el oso.
El Gran Circo Mundial ha llegado a Sevilla.
Despúes, los grandes motoristas jugándose el físico en la gran bola.
Se emociona con los cuatro trapecistas saltan y saltan sobre la lona.
Por último y como colofón, la gran mujer que hace maravillas en un aro a diez metros de altura.
Acaba en una gran piscina de fuego y agua.
Pedro se emociona con la música de despedida y el gran payaso en el centro de la pista.
Sabe que hasta el año que viene no lo verá otra vez.
Pedro tiene ochenta y cinco años, se siente la persona más feliz del mundo.
La espera ha merecido la pena.

Cumpleaños feliz

Sus manos buscan alguien a quién asirse para dar pasos y más pasos.

Ya no es el bebé paradito y con cara de muñeco.

Ahora es un auténtico muñeco que sonríe de forma perenne.

Y habla, bueno balbucea sonidos, transmitiendo la necesidad de alguien a su lado.

Se cabrea cuando se le deja solo agarrado a una silla o a una mesa.

El quiere descubrir el mundo, tocarlo todo, y sobre todo, correr, eso sí, aún agarrado a una o dos manos salvadoras.

Es el espíritu de la alegría.

Mañana cumple un año de vida.